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Der Kiesel
Es liegt ein weißer Kiesel
auf meiner Hand, so flach.
Was wüsste er zu sagen,
wenn ich verstünde, ach…
Er fühlt sich sicher fremd
bei Krumen, auf dem Feld;
hat ihn ein Blitz geschleudert
hinunter auf die Welt,
hat ihn getauter Schnee
ins Tal hinabgeschwemmt?
Ich weiß nicht, ob er froh ist,
dass er mich jetzt gut kennt.
Noch nie im Leben fand sich
etwas von Wert für mich.
Sein weicher, matter Glanz…
Stein, Dich behalte ich.
Übersetzt ins Deutsche von
Birgit Kirberg ...
... so sieht das Gedicht im Original aus:
Max Autor-Mustermann
La pedreta
Tinc una pedreta blanca
sobre el palmell de la mà.
Que coses deuria dir-me,
si entengués el seu parlar!
Deu sentir-se forastera
entre els terrossos del camp;
potser ve de roques altes
destrossades per un llamp,
i les aigües de neu fosa
l’han arrosegada aquí.
No sé si per ella és vida,
haver-se trobat amb mi.
Per mi és una trobada
que no sé com valorar.
La veig tan polida i neta...
No la gosaré llençar.